Nicolas

27 décembre 1974, le soleil n’est pas encore levé dans le ciel de Liévin. Alors qu’une grande partie de la ville est encore endormie, d’autres s’affairent déjà sous terre. Une quarantaine d’entre eux est à l’ouvrage dans le quartier des six sillons, après la descente par le chevalet de la fosse 3 dite Saint-Amé. Le cœur est encore à la fête 20 jours après la Sainte-Barbe et au surlendemain des fêtes de Noël. Cette apparente quiétude s’achève brusquement à 6h19 ce 27 décembre 1974. Une explosion, une de trop, emporte 42 mineurs. Parmi ces victimes, le plus jeune s’appelle Jean-Michel Devaux âgé de 25 ans. La fatalité d’un accident se mêle à l’injustice quand des parents doivent dire adieu à un enfant. Comme dit Marcel Pagnol, « telle est la vie des hommes. Quelques joies, très vite effacées par d’inoubliables chagrins ». Cette injustice a été vécue par une famille et par les camarades de tribunes de Corentin Louchart, tragiquement disparu le 24 novembre. Parmi les étapes du deuil, l’acceptation arrive en dernier, ce moment où on intériorise le fait que cet être que nous avons aimé sera pour toujours absent. On ne parle pas dans ces étapes de la catharsis d’un hommage enflammé. C’est pourtant ce qu’a vécu Bollaert-Delelis en ce week-end de Sainte-Barbe. Le football est fait de symboles et on se plaît volontiers à en convoquer les dieux. Athées ou croyants, quel symbole de voir Wesley Saïd faire trembler les filets à la 25e minute, 25 comme l’âge de Corentin et Jean-Michel, dans la chaleur rougeoyante des fumigènes, leurs souvenirs guidés par la sainte patronne des artificiers. Pour rester dans le thème du symbolique, ce match marquait un double point de bascule. Le premier s’inscrit dans une temporalité immédiate. Après avoir tendu la joue mercredi à Londres, le Racing Club de Lens pouvait s’inscrire dans la célébration de Sainte-Barbe en tendant l’autre joue. Ou s’inscrire dans les pas des mineurs de fond et des proches de Corentin dans la résilience, le courage et l’abnégation. Les hommes de Franck Haise ont choisi la deuxième voie en se battant face à des vents contraires. Le deuxième point de bascule est celui d’une époque qui sera bientôt révolue, celle des derniers mineurs. Cette mémoire vivante comme pour toute histoire est amenée à disparaitre. Se pose la question du relais et de la transmission de cette flamme. C’est alors le moment pour les générations actuelles de marcher dans les pas de ceux qui ont fait notre histoire. Et quel plus beau symbole de voir ce passage de la lampe dans le rond central entre un ancien mineur de fond et Jonathan. Tel le passage de témoin vers l’un des gardiens de cette âme qui doit toujours émaner de Bollaert-Delelis. Au-delà de l’aspect mercantile, nous ne pouvons que saluer le Racing Club de Lens. Il est bien plus qu’un simple club de football, il occupe une place à part entière du patrimoine de notre territoire. Grâce à lui la flamme de Sainte Barbe brillera éternellement.

Transition écologique, fonte des glaces, sobriété énergétique, le temps est à la prise de conscience écologique et à la lutte contre le réchauffement climatique. Au premier rang des gestes vertueux se classe le passage d’un véhicule thermique à un véhicule électrique. Tel un Leonardo DiCaprio au volant de sa voiture hybride. Néanmoins, se pose la question de l’autonomie des batteries. Bah oui, on a encore du mal à s’imaginer en train de traverser la France d’une traite pour rejoindre notre mobil-home au camping des flots bleus. Pour y savourer notre petit jaune à la main à l’ombre d’un pin au bord du terrain de pétanque. Alors pour vivre ces moments de grâce en short et claquettes, on peut compter sur notre bon vieux tacot diesel. Cela va sans doute rappeler quelques souvenirs d’enfance sur la route des vacances. Avec notre père au volant de sa Renault 25 confortablement installé, le dos bien calé contre le boulier pour éviter la sudation. Et nous enfants à l’arrière en bons contorsionnistes au milieu des valises, bercés par la lancinante compil’ enregistrée sur cassette. Pour le coup, pas de Tesla de hipster. Le bon diesel des familles, une valeur sûre. Pour clôturer cette semaine d’octobre, notre Racing Club de Lens a privilégié le vrombissant et rassurant son d’un diesel au silence de l’électrique. Aussi bien contre Eindhoven que face à Nantes, les Sang et Or ont ronronné dans les premiers actes. Laissant les crevettes hollandaises et les canaris nantais (désolé pour cette métaphore animalière) prendre confiance. Mais une fois le moteur chaud, la 5ème a été enclenchée. Et nos adversaires ont subi la tempête de particules fines. Tout n’est pas encore parfait dans cette réhabilitation mécanique et quelques voyants moteurs restent à peaufiner entre les mains du mécano Franck Haise. Mais la réalité est là, limpide comme une traînée d’huile, cela fait 8 matchs invaincus consécutifs. Dans une époque qui privilégie les stats, les XG et autres highlights, cela devrait suffire à se réjouir. Mais l’époque est prompte à la critique permanente. Réjouissons-nous plutôt de ces résultats retrouvés. Réjouissons-nous d’admirer un Bollaert-Delelis brillant de mille feux en étant magnifiés par trois tifos extraordinaires. Réjouissons-nous de voir Florian Sotoca porter nos couleurs, lui le plus bel exemple du joueur diesel. Lui qui montre l’étendue de son talent à 33 ans, comme notre Renault 25 familiale avec ses 200 000 kilomètres. Dans cette nostalgie de mon enfance des années 1990, notre numéro 7 me rajeunit. Quand Florian rime avec Tony, et Sotoca avec Vairelles.

Certains moments marquent une époque et restent ancrés dans l’imaginaire collectif de plusieurs générations. Ces dernières décennies, le Racing Club de Lens en a vécu plusieurs. Beaucoup de douloureux, comme une relégation qui suit une défaite en finale de Coupe de la Ligue, une montée échouée à la dernière seconde. Certains exaltants, un titre de Champion de France succédant à un revers en finale de Coupe de France. Cette première semaine du mois d’octobre rentre indéniablement et avec fracas dans l’Histoire avec un grand H. Elle s’inscrit désormais durablement dans la mémoire à long terme de tous les amoureux de notre club. Comme une imprégnation, un patrimoine génétique semblable à l’inné que nous possédons lors de notre venue du monde. En tant que supporters lensois, nous portons de manière inconsciente cet imaginaire. Que l’on ait quinze, vingt ou soixante ans, nous faisons corps avec ce patrimoine mémoriel. À Bollaert, nous sommes accompagnés par les envolées de Didier Six contre la Lazio. Nous portons un couvre-chef tel un Arnold Sowinski dans ses cages. Nous levons les bras vers le ciel lors d’un but comme un Yoann Lachor s’envolant le 9 mai 1998 sur la pelouse de l’Abbé Deschamps. Nous transpirons d’une certaine rancœur lorsque que l’on voit un anglais portant un maillot frappé d’un canon. Notre amour UNIQUE et INCONDITIONNEL nous empêche de porter un maillot Sang et Or le matin et un maillot rouge et blanc l’après-midi. C’est ce qu’on appelle la Culture Club avec laquelle on ne triche pas. Un homme aujourd’hui s’inscrit en lettres d’or dans ce grand roman artésien. Franck Haise. Au moment d’écrire ces lignes, je peux ressentir une certaine forme d’angoisse. La peur de l’absence. Un jour, sans doute, Franck Haise ne sera plus au Racing Club de Lens. Comme la crainte d’un deuil, c’est une idée à laquelle je ne peux me résoudre, tant cet homme est au présent dans le Panthéon lensois au centre, avec à sa droite d’Arnold Sowinski et à sa gauche Daniel Leclercq. Quand le passé et le présent s’entremêlent. Lorsqu’on écoute en fermant les yeux les discours de notre entraîneur, on a cette sensation d’entendre l’humilité et l’humanité d’Arnold Sowinski et la rigueur et l’exigence de Daniel Leclercq. Comme une évidence de la bonne personne au bon endroit au bon moment. Après cette semaine riche en émotions, une pause s’impose, comme on dit. Le temps nécessaire pour intérioriser ce que nous venons de vivre. Néanmoins, le football est régulièrement fait de symboles. Un symbole qui nous fait retrouver Arsenal vingt-cinq ans après pour un retour en Ligue des Champions. Et le hasard du calendrier qui nous offre notre bête noire havraise pour le retour aux affaires courantes. Comme un clin d’œil de l’histoire prêt à s’imprégner lui aussi dans notre culture club.

Alors que certains s’écharpent sur la qualité musicale des « Lacs du Connemara », d’autres ressentent les premiers symptômes d’un virus estival. Mains moites, nœud dans le ventre, sudation… Une bonne partie de l’Artois et même au-delà est touchée par cet étrange maladie. Le plus étrange étant que les pics de contamination apparaissent le week-end, voire pour cette année les mardis et mercredis. Vous l’aurez compris, le virus Sang et Or est de retour. Celui qui nous agrippe dès le vendredi soir. Plusieurs remèdes existent, ainsi certains privilégient la prise de risque en suivant dans tous les stades de France l’agent contaminant. J9 et sandwichs triangles d’aire d’autoroute constituant l’ordonnance médicale. D’autres restent loin des yeux, près du cœur. Préférant côtoyer des piliers de bar, squatter son salon pour l’honnête homme ayant souscrit ses multiples abonnements, ou tentant de suivre la partie sur un obscur streaming promettant de multiples rencontres avec des célibataires de Méricourt. Elle court, elle court la maladie d’amour Sang et Or. En amour rien n’est facile, rien n’est jamais acquis. Comme l’écrit Aragon et comme le chante Brassens, « il n’y a pas d’amour heureux », pour rester dans la métaphore musicale. Bien souvent, la passion est comme une pièce de monnaie « à pile ou face, et de temps en temps un coup je passe, un coup je casse ». C’est bien ces deux faces d’une pièce de monnaie que le Racing nous a offertes en ce dimanche. Brillant, sérieux et appliqué pendant 30 minutes. Indigent et méconnaissable au retour des vestiaires. Bien que l’arbitrage pose question, Lens ne peut pas se cacher derrière l’homme en noir. La froide colère de Franck Haise après match était bien là pour le rappeler. C’est une nouvelle page qui se tourne en ce début de saison pour notre Racing. Et dans ce chapitre à écrire, tout sera sans doute difficile. Les Sang et Or sont désormais attendus sur chaque pelouse de France comme Paris et Marseille. Dans l’Ouest sauvage, on disait que le monde était divisé en deux catégories : ceux qui ont le pistolet chargé, et ceux qui creusent. Le calendrier nous offrant Rennes, Monaco et Paris, il va falloir, avoir été le bon, redevenir brute et se montrer truand. C’est la prix de la gloire. Mais l’adversité est exaltante.

Le samedi 3 juin dans un Bollaert-Delelis incandescent s’achevait la saison du Racing Club de Lens. On a rangé nos maillots, nos écharpes, nos drapeaux, tous ces oriflammes qui nous accompagnent dans notre temple. Mais avant tout, on a rangé nos habitudes, ces petits moments routiniers des jours de matchs. Ces moments que l’on reproduit chaque quinzaine et qui font partie, comme le décrit Philippe Delerm, « des petits plaisirs minuscules ». Alors, en ce mercredi 2 août, ce ne sera peut-être qu’un match amical, mais comme pour tout passionné, c’est un petit peu le début de la renaissance. Comme un animal sortant de son hibernation et qui recommence à écarquiller les yeux. Tel Zizou dans la célèbre pub selon lequel « c’est toujours les mêmes gestes », je vais recommencer mon petit rituel. Je vais ouvrir le tiroir de la commode de ma chambre, le fameux tiroir des jours de match. Enfiler le maillot usé qui rétrécit année après année (non la quarantaine approchant ne fait pas grossir). Nouer l’écharpe autour de mon cou avec la lampe de mineur bien visible. Je vais prendre la route de Lens, toujours à la même heure pour éviter les bouchons, me garer à la même place depuis bientôt trente ans. Cette place où l’on se garait avec mon père quand nous étions abonnés à la fin des années 90. Aller à la même friterie, manger mon pain-frites avec une petite mousse en essayant bien sûr d’être assis à la place habituelle. Prendre la direction du stade, rentrer dans sa tribune en avance, me chauffer les mains et la voix pendant l’échauffement. Discuter avec les têtes connues des vacances (un peu), du mercato et de notre saint Franck Haise (beaucoup). Rester debout dans les escaliers, chanter, sauter, embrasser et prendre dans mes bras de parfaits inconnus au moment des buts. Encourager nos joueurs, puis les trouver nuls et dire que ce sont des « chèvres », puis les encenser et les applaudir. Au coup de sifflet final, danser au rythme des musiciens dans les coursives. Retourner boire une bière et manger une frite (tant pis pour la ligne). Parler du match jusqu’à pas d’heure avec son voisin de comptoir. Rentrer chez moi et attendre une seule chose, la prochaine rencontre. Pour patienter durant ces quinze jours, parler du RC Lens encore et encore avec les collègues à la machine à café.  Les jours de match, le temps semble suspendu. Comme si on basculait dans une autre réalité, dans un environnement rassurant loin des soucis de la vie quotidienne, dans un cocon d’habitude où se mélange toute la palette des émotions. La passion, l’amour, la déception, la colère, la nostalgie, l’amitié, la fraternité. C’est bien plus que du simple football, c’est le Racing ! Vivement mercredi et vivement la reprise !

Il fait froid ce matin du 6 novembre 1929. Je sens le vent froid des plaines de la Gohelle qui me parcourt l’échine quand je pointe le nez en dehors de la maison du coron. Cela fait maintenant plusieurs mois que nous survivons. Depuis qu’une fameuse grande crise venue d’Amérique a mis à l’arrêt la Fosse 5. « Encore un coup du patron pour se faire des sous sur notre dos  !  » souffle mon père. Au moins, savoir que ce sont les cowboys qui m’empêchent de descendre, ça me fait voyager ! Moi qui n’ai connu qu’Avion et les autres puits de la compagnie. Je m’appelle Jules, j’ai 18 ans et je suis un galibot de la fosse 5. Je descends depuis mes 14 ans et je suis affecté dans la même équipe que mon père. Ce 6 novembre 1929, Augustine, ma mère, s’affaire sur ma personne. Pas question de trainer avec mes « loques eu’d fosse », ma mère m’a prévu ma tenue du dimanche. « T’en fais des manières  !  » peste mon père ! « Ti t’es fier ed’tin gardin. Mi j’peux bin moutrer min tchiot ». Aujourd’hui, un grand évènement se prépare sur le carreau actuellement silencieux. Le directeur de la compagnie, Monsieur Félix Bollaert nous fait l’honneur de sa venue pour nous annoncer une grande nouvelle. Les sentiments dans les regards des camarades mineurs sont partagés. Cela oscille entre la fierté de pouvoir rencontrer le directeur, la méfiance devant les promesses patronales, la colère. Et surtout la faim se lit sur les visages émaciés, accablés par des mois de chômage et de vaches maigres. Une estrade est montée entre les chevalets du 5 et du 5 bis. Les patrons l’appellent la fosse Saint Antoine, pour nous mineurs, c’est simplement le 5. Monsieur Bollaert arrive sur la scène. Un tic nerveux lui fait constamment passer sa main dans sa moustache épaisse et impeccablement taillée. Son parler est éloigné du notre, tant et si bien que nous avions du mal à le comprendre. Pas de patois mais des mots prononcés avec soin avec chaque syllabes décomposées et saccadées. Comme le bruit métallique d’une machine dont nous connaissons trop bien la musique. Il dit comprendre nos difficultés et nos sacrifices qui sont « malheureusement nécessaires dans la grande crise économique que nous traversons ». Mais dans sa grande mansuétude, la Compagnie a fait l’acquisition d’un terrain entre la Fosse 1 Sainte Elisabeth et la Fosse 9 Saint Théodore pour y construire un stade afin d’encourager la pratique sportive. Les patrons et la direction ne jurent que par la gymnastique « un esprit sain dans un corps sain ». Mon père lui ne pense qu’à son jardin. Moi c’est la boxe qui me fait rêver et mon héros Georges Carpentier, dont je dévorais les exploits dans les journaux en étant enfant. Quand on parle de la mine avec mon père, le mot qui revient le plus souvent est PRISON. La mine est une prison à ciel ouvert, dans des rues fermées par des barrières où ne peuvent vivre que ses travailleurs. L’arc en ciel de couleurs de nos campagnes est remplacé par le noir. Le noir partout qui sort des cheminées, qui redescend par volutes de poussière quand les barrous déversent les déchets sur le terril. Le noir sur nos visages et sur nos corps. Le noir qui vient s’incruster dans les interstices de notre peau, jusqu’au plus profond de nos entrailles et qui nous tue à petit feu. Les conditions de construction du stade sont pénibles mais nous sommes à l’air libre, au jour. En été, les rayons du soleil me voilent la vue et je ne suis pas dans la pénombre simplement éclairée par la lumière de nos lampes. J’arrive même à entendre le son des oiseaux entre les passages de trains reliant les différentes fosses. En plus de sa difficulté, le métier de mineur est ingrat. Le sidérurgiste voit le fruit de son travail devant les trains et autres colosses d’acier qui s’érigent dans les villes. Le maçon peut fièrement montrer à ses enfants telle maison ou tel édifice qu’il a façonné de ses mains. Le charbon lui est avalé par les brasiers et autre fours, rendant invisible notre mérite. Avec ce stade, je vais pouvoir rester vivant et monter à mes futurs fils et filles ce que j’ai construit. Le 18 juin 1933, les directeurs paradent en assistant au gala de gymnastique lors de l’inauguration. Malheureusement, une fois ce moment passé, c’est déjà l’heure de la redescente. J’avais pris goût à ce travail au jour. J’ai beau être descendu de nombreuses fois, la peur, les bruits et les odeurs sont toujours présents. Le moindre bruit des cages que l’on ferme, de la respiration haletante et remplie de peur de mon père qui me serre contre lui, le bruit des larmes silencieuses de ma mère qui me voit partir. Son odeur rassurante lorsqu’elle m’embrasse, cette odeur, je ne le savais pas encore, que je sentais pour la dernière fois. J’ouvre les yeux. Dans cette obscurité où l’on ne décèle que des formes et des images, je vois le rude mais doux visage de mon père. Il semble dormir, sa bouche esquisse un sourire heureux et serein, enfin apaisé et libéré des tourments qui l’accompagnent depuis sa naissance. Seul l’incendie et ses flammes crépitantes nous éclaire. Le parfum du boisage brûlant m’enveloppe, me faisant rêver à des contrées lointaines et méridionales. Me faisant oublier l’odeur du sang et de la mort. Je sens ma jeune vie s’envoler, comme par magie, elle me soulève et m’emporte, me laissant le temps d’embrasser une dernière fois mon père en lui disant que je l’aime. Mon corps remonte au jour, je reconnais notre maison et notre coron. Mais je n’y vois pas ma mère. Les panaches de fumée noire et de poussière ont disparu. La fureur industrielle est absente, tout comme les chevalets qui se dressaient tels des oriflammes guerrières devant nos fenêtres. Je vois devant moi un grand écrin éclairé. De l’extérieur, j’entends des milliers de voix entonnant une chanson

Ce début de semaine, les 5 sens des supporters Lensois sont en éveil après cette nuit de folie que nous avons vécu. Notre bouche révèle un arrière-goût exquis et pâteux de bière et d’un bout de frite coincée entre les dents, accompagnée par les bulles du Citrate de Bétaïne. Notre ouïe est alerte avec ce doux acouphène lancinant, héritage du tambour de la Marek et du chicoté chanté à gorges déployées. Tel le flair du meilleur terrier, notre odorat hume cette ravissante odeur de Goudale, consécutive aux douches de bière de quelques maladroits. La vue, un peu brumeuse, résultat de courtes nuits, admire le classement final de la Ligue 1 en attendant de regarder celui des phases de poule de Ligue des Champions. Le toucher n’attend que de revivre cette douce sensation d’enfiler notre maillot Sang et Or pour le retour à Bollaert, en terre promise. Bollaert temple des émotions et théâtre des 5 sens entre en hibernation estivale. Laissant la place à un temps de vacances où rien ne sera oublié. Doigts de pieds en éventail, gestion des RTT et langues étrangères Pour nombre d’entre nous, commence le temps des congés. Le temps des photos insupportables des pieds au bord d’une piscine dans les Maldives ou le plus souvent sur la digue de Merlimont. De notre copain sportif partageant fièrement le résultat de son trail dans le Vercors, et nous à Gardincourt arrivant au bout de notre vie en grimpant en haut de ch’terril. Cependant, une nouvelle donnée vient s’immiscer dans la gestion du temps des supporters Lensois que nous sommes  : les déplacements européens et les matchs en milieu de semaine. Auparavant, il était relativement aisé de calquer sa temporalité sur le Racing. La messe à Bollaert une semaine sur deux. Les jours de match à l’extérieur, prévoir à la rigueur un lundi matin en congé et en RTT, ou un cours au lycée et à la Fac à sécher. Un déplacement au Moustoir vaut bien un mot d’absence dans son carnet. Désormais, saint Franck Haise a décidé de nous faire voyager à l’échelle européenne. Le calendrier distribué par le service RH en début d’année va être davantage raturé, entre le spectacle de danse de la plus grande, la kermesse de l’école du petit dernier et le pointu à ras de terre de cap’tain Seko dans les filets de San Siro. Le peuple lensois, volontiers migrateur, va également devoir se familiariser à nouveau avec les langues étrangères. Le routard en poche en répétant après moi  : Una cerveza por favor , Uma cerveja por favor , One beer please , Ein Bier bitte , Mia bira parakalo Est-ce que tu pars au mercato  ? Et si tu restais à la Gaillette Le temps de l’intersaison est aussi celui de la montée de sève pour une espèce sortant du bois  : les insiders mercato de Twitter. Ce fameux inconnu au bataillon qui va nous régaler avec des phrases chocs comme  : « Loïs Openda est flatté par les approches des grandes écuries européennes et reste à l’écoute des propositions, même si rester à Lens est une option envisagée ». La fameuse source proche du club, en réalité le cousin du beau frère qui fait le service chez Volfoni à Arras. Et figurez-vous que la dernière fois, il a vu Kévin Danso en train de commander une pizza napolitaine  ! Si cela n’est pas la preuve que la puissance venue d’Autriche est dans les petits papiers du Napoli… Cela n’est pas un scoop, après cette saison historique, de nombreux joueurs de l’effectif seront sollicités. Sans doute, devrons-nous à regret nous résoudre à dire au revoir à quelques-uns. Ainsi va la vie d’un club de football. Nous pourrons leur dire merci et être reconnaissant. Sans craindre les commentateurs qui nous prédisaient un retour aux enfers après les départs de Jonathan Clauss et d’Arnaud Kalimuendo. Tout simplement merci La jeunesse et l’adolescence ont cette richesse de ne pas encore invoquer la nostalgie. Lorsque l’on est dans la trentaine voire plus, on peut se laisser naviguer vers la mélancolie d’un temps passé et révolu. On repense à un proche disparu, au fugace parfum de notre amour de jeunesse, aux moments joyeux de l’enfance à fêter un titre de champion. Aujourd’hui ces émotions, cette joie et ce bonheur d’une région se vivent au présent. Un présent délicieux qui se transformera en souvenirs pour nos jeunes supporters. Un présent de plénitude comme une seconde jeunesse pour le bientôt quarantenaire que je suis. Alors pour tout ça, Franck, Brice, Loïs, Florian, Facundo et je ne vous cite pas tous  : tout simplement Merci ! Et pour ces vacances, nous n’oublions rien du tout.